tag:blogger.com,1999:blog-310485372024-03-14T04:35:37.697-03:00:: Ich bin kunst ::"Tudo que eu digo é mentira"Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.comBlogger19125tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-73765478218439273232011-01-28T09:39:00.000-03:002011-01-28T09:39:29.265-03:00"Todas as Marias são criadas iguais"<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/SIOGVo8CmnI/AAAAAAAACXg/0eKj_1JO9iU/s1600/spe_fotologs_netCAZQOFGZ.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/SIOGVo8CmnI/AAAAAAAACXg/0eKj_1JO9iU/s320/spe_fotologs_netCAZQOFGZ.jpg" width="288" /></a></div>Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-41656261704713222742011-01-25T13:13:00.000-03:002011-01-25T13:13:39.647-03:00Quebra-cabeças<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/TT71f6F8J6I/AAAAAAAAI8I/JeijE5VFI04/s1600/m-c-escher-escher-relativity-lithograph-medium.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="305" src="http://2.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/TT71f6F8J6I/AAAAAAAAI8I/JeijE5VFI04/s320/m-c-escher-escher-relativity-lithograph-medium.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 12px;">imagem de m. c. escher - Relativity July 1953 Lithograph 27.7x29.2cm</span></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
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</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
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</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
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</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; line-height: 16px;">Aprendi desde cedo, com meus pais, que a vida é um quebra-cabeças gigantesco e que é função nossa montá-lo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; line-height: 16px;"></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; line-height: 24px;">Aprendi com a vida que esse quebra-cabeças é tão difícil de ser montado quanto de ser entendido, que a tarefa de montá-lo é árdua e requer mais que apenas uma vida.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; line-height: 24px;"></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; line-height: 24px;">Aprendi com as pessoas que esse quebra-cabeças seria mais simples, bem mais, se não fosse o fato de que estamos todos montando, cada um de nós, o seu próprio quebra-cabeças, cada um a seu modo, pegando peças uns dos outros, misturando-as, mandando-as pra longe, perdendo-as.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; line-height: 24px;"></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; line-height: 24px;">Aprendi comigo mesmo que não fazemos isso por mal, não somos maus, somos apenas ignorantes na arte de montar quebra-cabeças.</span></div>Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-53159129899735120152011-01-05T10:57:00.000-03:002018-04-20T17:04:08.778-03:00As sombras são.<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/TSR3zcZBS9I/AAAAAAAAI6w/km72mVfe-FA/s1600/69876336_3093d524d1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://4.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/TSR3zcZBS9I/AAAAAAAAI6w/km72mVfe-FA/s320/69876336_3093d524d1.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">"andei por aqui e por ali, senti a brisa e o bafo. agora que me sentei nesta encruzilhada fria me vem essa sombra cochichar ao pé do ouvido. olhei pra ela de canto e meu olhar teve tanta força que a fez partir.- estúpida senhora de más intenções, a minha hora sou eu que faço. que vergonha."</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">"reunião dos corvos. o de sempre, todos calados, entreolham-se de esquina, pálpebras meio fechadas, cabeças meio baixas. corpos negros e compactos. às tantas um deles abre o bico e solta um som alto, como um tecido sendo rasgado. os demais abrem os olhos completamente, mas só por um segundo, depois voltam à condição de antes, encolhem-se mais. calados e sinistros continuam a reunião."</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">"casas distantes, escuras e desabitadas. dunas brancas e cercas desmanteladas. céu cinza chumbo, nuvens na cor da lua. brisa fraca, fria, monótona. grilos, vaga-lumes, morcegos aqui e ali. voz baixa, sussurro, mar negro, medo. sonho."</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br />
</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px;">"n</span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 14px;">ão há bruxas temerosas até que suas próprias sombras estejam ameaçadas. cuspir na cara de uma delas é motivo pra risadas aterrorizantes. chutar ou pisar sua sombra, no entanto, lhe causa dor."</span></span></div>
Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-64967811781184272052010-12-31T16:26:00.012-03:002010-12-31T16:31:45.600-03:00A caverna<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/TR4t8N4i-uI/AAAAAAAAI6Y/5kEnQOastCU/s1600/farol.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/TR4t8N4i-uI/AAAAAAAAI6Y/5kEnQOastCU/s320/farol.JPG" width="320" /></a></div><br />
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<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">"uma passagem estreita entre as pedras e a vontade de não ir. mas do outro lado a salvação, o ar, a água doce. mas o aperto, a claustrofobia até chegar lá. quanto durariam? dois minutos, dez? não havia como saber. dúvida e desespero, que combinação maldita. me lancei assim mesmo. joguei meu corpo entre as paredes ásperas e próximas, fui descendo rapidamente, arranhando os braços, sentindo pele e sangue se soltando, aqui e ali. mas fui, mais e mais, com muito mais gana e vontade de acabar com aquilo do que com dor. a esta altura viro-me pra mim mesmo e me pergunto: quanto já se passou? não sei, só sei que ainda continuo indo."</span></div>Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-65989816361108080192010-12-30T10:33:00.002-03:002010-12-30T10:45:39.635-03:00A fotografia e a onda<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/TRyIcTUhlsI/AAAAAAAAI58/rXQT35Tx_PQ/s1600/A+fotografia+e+a+onda.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/TRyIcTUhlsI/AAAAAAAAI58/rXQT35Tx_PQ/s320/A+fotografia+e+a+onda.jpg" width="240" /></span></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
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</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
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</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">"a agonia de esperar que o mar volte. esta é pra mim a pior de todas as agonias. cada onda que vai me entristece até que a próxima volte. às vezes se passa tanto tempo entre uma e outra... já está fazendo anos. tive, mesmo triste, tempo de rever todos estes livros sobre os quais eu me sento. alguns eu havia lido já fazia tanto tempo que os reli como novidade. até que entre as páginas amareladas de um deles encontrei uma velha fotografia minha, era eu quando criança. eu não me parecia nada comigo mesmo, era outra criatura, menos triste e cheia de vida. tomei, então, a ousada decisão de tirá-la dali e colocá-la do meu lado, olhando pra mim, como um lembrete constante de que eu posso voltar e ser tão bom quanto já fui um dia. pena, foi um erro, a última onda a levou e agora eu espero aqui, sentado, há anos, que a traga de volta."</span></div>Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-12620724268383669942010-11-17T14:58:00.001-03:002010-11-17T15:00:55.028-03:00A serpente<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/TOQXQTLCmwI/AAAAAAAAIpM/bUvcAHKb3Y0/s1600/noname.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://3.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/TOQXQTLCmwI/AAAAAAAAIpM/bUvcAHKb3Y0/s320/noname.jpg" width="320" /></a></div><br />
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<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">"ontem olhei pra baixo e vi uma sombra. pensei fosse a minha mas não era. era como a de uma serpente, com braços, longa e sinuosa. ela movia-se lenta e de vez em quando olhava pra mim. mas também olhava pro mar, era nesses momentos que ela se detia mais. talvez pensasse em algo que lhe fosse tocante, não sei. e assim ficamos, nos observando por dias, até que ela se virou pra mim e disse alguma coisa. eu não entendi, eu não entendia o que ela falava e não viria a entender nunca. mas sua voz era suave e fresca, me trazia alento e um estranho conforto. então deixei que ela falasse sempre, mais e mais. seus olhos eram de uma criança e me diziam coisas que sua fala não era capaz. então, um certo dia ela estendeu as mãos pra mim e segurava uma caixa. era uma caixa pequena e de papel. ela a segurou diante de mim por muito tempo e passaram-se anos até que eu finalmente tivesse coragem de abri-la. lá dentro eu vi um livro, livro de capa dura com muitas páginas escritas. as letras eram desenhadas com diamantes, pequenos e grandes, juntinhos uns dos outros formando palavras. tudo muito minucioso, tudo muito lindo. eu li tudo aquilo e vi que era a história da minha vida."</span>Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-60581284184442090962010-08-22T14:50:00.008-03:002015-05-26T15:44:45.876-03:00O dia em que Mariah Carey quase explodiu a Fonte Nova.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/THFh1W50WkI/AAAAAAAAITM/PqtKc_hELRE/s1600/fontenova.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="http://1.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/THFh1W50WkI/AAAAAAAAITM/PqtKc_hELRE/s320/fontenova.jpg" width="320" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/THFhuTOxfVI/AAAAAAAAITI/Nm84xmkZBbE/s1600/mariah-carey-show-no-brasil-2009.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="192" src="http://4.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/THFhuTOxfVI/AAAAAAAAITI/Nm84xmkZBbE/s320/mariah-carey-show-no-brasil-2009.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; text-align: justify;">Com a palavra o chefe da empresa contratada para fazer a detonação do estádio da Fonte Nova, Sr. Novais.</span><br />
<div style="margin: 0px;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
</div>
<div style="margin: 0px;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">"Pois é, a implosão da Fonte Nova será um evento único. Nós estamos aliando tecnologia de ponta e espetáculo musical. O espetáculo ficará a cargo da estrela internacional Mariah Carey que cantará para a platéia soteropolitana num palco flutuante instalado no meio do Dique do Tororó. A tecnologia aliada à voz dela fará com que o dispositivo acionador dos explosivos entre em ação quando ela cantar a nota mais alta da música "I will allways love you", gentilmente cedida pela Whitney Houston. Será uma maravilha! Após a implosão subirão ao palco as bandas Calcinha Preta e Parangolé."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
</div>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Um dia após a explosão.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Com a palavra o estagiário da empresa contratada para fazer a detonação do estádio da Fonte Nova, Neinho.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">"Rapaiz, o pobrema de eu ter colocado as dinamite no Dique do Tororó foi por engano, falô? É que eu tinha ido no show do fantasmão no Uertenuáider, tomei todas e depois fui direto pra lá, nim durmi. Eu até levei as dinamites pra lá pra não corrê o risco de esquecê. Mais quano eu chegeui lá no dique eu me enganei e coloquei as dinamite em volta do dique. É que me disseru que ia tê o show lá no dique e eu achei que era pra explodi lá mermo. Foi maus ai galera."</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Bem, resultado: o agudo de Mariah Carey acabou jogando pelos ares ela mesma e de quebra as bandas Calcinha Preta, Parangolé e mais 1200 pessoas das 11000 que assistiam ao espetáculo no local. O estagiário será indiciado por homicídio culposo, aquele em que a pessoa não tinha a intenção de matar. Mas como ele é réu primário, cunhado do delegado, tem o juiz no Orkut, frequenta o feijão de dona Dilce na Sussuarana e é gente boa vai pagar em cestas básicas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Uma nova implosão da Fonte Nova está programada para daqui a 5 anos quando as obras de recuperação do dique devem estar concluídas.</span></div>
Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-22162549276570935272010-05-24T11:00:00.001-03:002010-05-24T22:26:07.586-03:00Já é hora de partir mesmo.R<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">esposta ao comentário </span><span class="Apple-style-span" style="color: #ec7c23; line-height: 30px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><a href="http://cheirodcafe.blogspot.com/2010/05/educacao-moral-e-civica.html" style="color: #ec7c23; text-decoration: none;">Educação Moral e Cívica</a></span></span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Se é para tirar algo de bom das coisas eu prefiro raciocinar que esse seja o caminho natural de apenas uma pequena parte da humanidade, voltando às suas origens animais e instintivas. Ai você pergunta o que há de bom nisso. Aparentemente nada mas repito que apenas uma parte das pessoas está regressando por esse caminho. Há notícias muito boas e animadoras, especialmente em relação ao comportamento jovem. A nova geração está demonstrando mais tolerância, está mais criativa e menos preocupada com aparências. Mesmo parecendo ainda um pouco superficial, está mais viva na internet, buscando contatos com outras culturas e as pessoas dessas culturas. O acesso a recursos digitais cada vez mais democráticos está estimulando a criatividade dos jovens. Há novos espaços pra expressão, isso traz novas possibilidades de contatos com coisas novas e diferentes, com pensamentos diversos e assim as pessoas vão ficando mais interessadas nas outras pessoas e nos estímulos que suas diferenças trazem.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Dessa maneira apenas uma parte dos humanos, ainda fincados num mundo antigo e que regride constantemente, está preocupada em matar por lixo. Assusta uma notícia dessas mas anima ver que acontece na maioria das vezes entre pessoas velhas (de mente velha), não encantas com as possibilidades do novo mundo que estão pipocando a cada instante por ai. Os jovens estão correndo atrás desse novo e estimulante mundo sem fronteiras.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ai tem pais que estão criando seus filhos de forma errada, sob princípios ultrapassados de levar vantagem acima de tudo, de padrões de beleza, de preconceitos de cor e religião, etc. Lamento por eles pois esses seus filhos estão tendo a bela chance de comparar essa criação jurássica com web cams que mostram outra realidade. Nelas estão gays, negros e muçulmanos legais, gente fina, divertidos e amigos. Se lenharam esses pais idiotas e venceu a diversidade amparada pela democracia dos bites! Viva!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Isso me encanta e me faz ter um pouco de pena dessas pessoas que ainda estão presas a sacos de lixo de vizinhos. Mas quero que, de alguma forma, elas se vão logo, se matando ou morrendo naturalmente mas que se piquem e deixem o mundo pra os jovens que estão ai.</span></div>Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-47296443285163752602010-05-08T20:12:00.000-03:002010-05-08T20:12:00.123-03:00A vida é uma história<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Dona Rita, eu gostaria de lhe falar um pouco da minha visão de vida. Talvez ela lhe traga um pouco de conforto e sentido para o que se passa com a senhora e seu filho.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Pra mim a vida é como uma história, uma história incerta mas que sempre precisa ser contada. Nós somos os atores e a nós é dado um papel pra desempenhar. Há uma certa platéia e ela espera que o nosso desempenho seja o melhor possível. Ela também espera de nós dignidade e amor. No entanto, nem sempre os papéis a desempenhar são os melhores, nem todos recebem os mais atraentes papéis, e mesmo quem os recebe acaba percebendo em um determinado momento que, como diz o ditado, "nem tudo são flores". Pra algumas pessoas o lado espinhosos dos papéis ganhos é muito mais claro, evidente. Talvez esse seja o seu caso: a senhora tem um filho, uma criança linda, que era saudável e vivaz mas um dia isso foi quebrado, ele sofreu um acidente e sua vida mudou por completo. Aos 4 anos ele pisou num fio elétrico desencapado, recebeu um choque e teve uma parada cardíaca que acabou acarretando complicações que o deixaram assim, vegetando.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Hoje olhando pra ele ainda vejo o brilho de uma criança e posso imaginar seu rosto sorrindo ainda. Há muita dor envolvida nessa história, há tristeza e uma certa revolta, mas, dona Rita, pense na sua vida como essa tal história que lhe foi dada para viver. Pense no seu filho como o seu parceiro nessa história, pergunte-se como desempenhar seu papel da melhor e mais digna maneira, complete-se de amor e de resignação, chame pra perto de vocês aqueles que podem trazer mais e mais amor, conforto, luz e dias bons. Encare os novos obstáculos e as prováveis dificuldades de uma vida simples e certamente pesada com força e com certeza de que se vive um dia após o outro.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Não veja seu filho como uma pobre criança que perdeu a chance de viver plenamente, olhe pra ele e veja o apelo para que a senhora desempenhe seu especial papel de mãe. Beije-o todas as manhãs com amor e as cortinas se abrirão. Faça a coisa certa com dignidade e será aplaudida no final.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Kitsin Heiden</span>Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-76704047714392446402010-05-01T21:45:00.002-03:002010-05-01T21:48:39.452-03:00O Sargento, Paulinho e a galinha de três olhos<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">O sargento era do tipo "ver pra crer". Coisas como fantasmas, discos voadores e todas aquelas histórias de homenzinhos verdes não lhe diziam muita coisa. Tudo era pra ser lógico, comprovado e preciso. Para tudo deveria haver uma explicação plausível, até para uma estranha figura, misto de água e galinha, retratada num enorme poster que pendia na parede de seu quarto. Era uma serigrafia um pouco demodê mas intrigante: a enigmática ave teria três olhos.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Um dia seu netinho de oito anos, o Paulinho, o chamou no quarto, puxando-o pelo braço e perguntou, apontando para o tal poster:</span><br />
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Vô, por quê aquela galinha tem três olhos?</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Não é uma galinha, Paulinho, é uma águia.</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Águia é o quê?</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ É um animal voador, ao contrário da galinha, e também, ao contrário da galinha, é destemido e ágil.</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ O que é destemidóiagiu?</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Destemido e ágil, Paulinho. Bom, destemido significa que ela não tem medo de nada e ágil quer dizer que ela faz tudo muito bem feito e com rapidez e precisão.</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ O que é precisão?</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Precisão é... precisão é acuracidade, digo, perfeição.</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Vô, é por isso que ela tem três olhos, então?</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Digamos que sim. Na verdade não existem águias de três olhos mas esta foi assim pintada pois era um símbolo, provavelmente uma forma que o pintor encontrou para representar algo que tinha um significado para ele.</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Vô, o que é significado?</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Significado é... é explicação, relação com alguma coisa específica. Fui claro?</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Não. Você parece com o Zeca quando fala: eu não entendo nada. Só é diferente porque eu consigo repetir as coisas que você diz mas não as que o Zeca diz. E sabe de uma coisa? Acho que foi ele que pintou essa galinha pois ele tem uma igualzinha e com três olhos e tudo.</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Ah ah ah ah! Você é a gracinha do vovô. O Zeca é seu coleguinha da escola?</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Não, ele é meu amigo que vem me visitar à noite. Ele entra pela janela e senta do meu lado na cama. Ele e a galinha. Acho que ele quer o quadro de volta. Devolve pra ele, vô.</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Você andou sonhando, Paulinho?</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Não, vô. Você devolve pra ele?</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">O velho sargento estava boquiaberto tamanha a criatividade do menino. Já escutara falar sobre amigos imaginários que acompanham crianças mas não pensou que isso acontecesse com seu netinho. Surpresas da psicologia infantil à parte, ele estava mesmo era atrasado pra sua partidinha de dominó. Pegou o casaco e saiu porta a fora.</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">À noite, de volta a casa, cansado e um pouco decepcionado por três derrotas consecutivas pro Gerônimo, um velhinho magricela dono de umas fazendas lá pelo sul, deitou-se e imediatamente pegou num sono leve. Algum tempo depois acordou sobressaltado com um barulho no seu quarto. No escuro, não pôde ver muito até que suas pupilas se acostumassem à pouca claridade. Andou cambaleante até a entrada do quarto e tateou a parede à procura do interruptor. Fez-se a luz e então viu: lá estava o pequeno Paulinho de pé ao lado do poster da águia com cara de galinha. O poster espatifado no chão. Numa bronca total, Paulinho disse:</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Ta vendo, vô? Você espantou o Zeca e ele agora fugiu com o susto!</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Paulinho! Ora, que maluquice é essa, menino? Vovô vai ter que te dar umas palmadas! Você estragou o pôster e ainda acordou o vovô com um tremendo susto!</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Mas não fui eu, vô, foi o Zeca! Ele deixou cair quando se assustou com o seu ronco. Não fui eu!</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ E agora, o que eu faço com esse poster todo escangalhado, hum? Seu pai vai ter que consertá-lo! Mas antes ele vai te dar umas palmadas, viu?</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">__ Não, vô, não fala pro papai. Olha, o pôster tá quebrado mas olha só, o senhor pode ficar com a galinha verdadeira, a do Zeca, ela não foi, ficou aqui...</span></div><div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">O ainda remelento general foi seguindo a direção que o bracinho miúdo de Paulinho apontava. No final de seu dedo indicador estava a mesinha de cabeceira, e nela, uma galinha de três olhos.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br />
</span></div>Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-51528934070375587352010-04-20T22:03:00.008-03:002012-04-20T21:23:26.922-03:00O pôr-do-sol<span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/S85OHonds3I/AAAAAAAAH2E/qAI8nbxP0II/s1600/DSCN2132.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/S85OHonds3I/AAAAAAAAH2E/qAI8nbxP0II/s320/DSCN2132.JPG" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #cc0000;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">foto: zazo guerra</span></i></span></span></div>
<div style="text-align: right;">
<div style="text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></span></span></span></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span></span></span><br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ao tentar pela primeira vez dançar nas nuvens, ela percebeu que podia executar alguns novos passos que no chão seriam impossíveis. Então ela se dedicou àquele estilo e acabou se tornando uma experta.</span></span></span></span></span></span></div>
</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Suas apresentações no firmamento ao entardecer chamavam multidões que a aplaudiam de pé, sem parar. Ela não cobrava nada da audiência pois, como o cenário era gentilmente oferecido pela natureza, normalmente estonteantes pores do sol, não tinha lá gastos consideráveis. E além do mais, ela queria mesmo é que todas as pessoas, ricas ou pobres, a pudessem ver dançar, e, como era nas nuvens, vocês já o sabem, até os que não tinham o Dom da visão a conseguiam ver.</span></span></span></span></span></span></div>
</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Mas um dia, que pena geral, todos se sentiram tristes ao vê-la cair de lá do céu quando pisou por descuido em uma nuvem que se rarefazia.</span></span></span></span></span></span></div>
</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">No dia seguinte, milhões de pessoas que amaram suas apresentações foram ao campo santo despedir-se dela. Com flores e lágrimas todos queriam ver pela última vez seu rostinho de porcelana.</span></span></span></span></span></span></div>
</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Os entardeceres nunca mais foram os mesmos desde então.</span></span></span></span></span></span></div>
</div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"><br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></div>
</div>
<div align="justify" class="western" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><i>Kitsin Heidden, Dallas, 1999</i></span></span></span></div>
</div>
</span></span></div>Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-46993584138185120732010-02-21T11:43:00.006-03:002014-03-01T12:41:49.813-03:00O Campo das Estrelas<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">por Kitsin Heiden</span><br />
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span><br />
<div class="western" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Numa noite daquelas que dizem ser de verão encontrei-me com <i>ela</i> pela última vez. Tudo começou no jardim que eu <i>acabara de descobrir</i> nos fundos da minha casa. Entre uma e outra parede coberta de ervas, meus olhos viram uma figura pálida, que caminhava, e ela me pareceu ter <i>aquela feição de uma pessoa quando pensa</i>. Não percebi logo que se tratava de uma bela moça, por algum tempo ela ainda me pareceu como uma espécie de coisa fora deste mundo, talvez uma fada ou outra criatura fantástica. Quando entrou atrás de um pinheiro eu parei de vê-la. Então, como num impulso, eu a segui. Um pouco adiante deparei-me com uma estátua de mármore, mármore branco aceso pela luz da lua. Era a figura de um homem, alto e de olhos vazados. Sustentava no ombro <i>um pote que, de dentro, liberava um fluido como se fosse água</i>. Olhei à volta e nada mais vi além de incontáveis paredes de ervas. Quando tornei o rosto para a estátua, já me pareceu mais claro que seu semblante tinha uma expressão grave, como se sentisse dor, talvez pelo <i>peso do tal pote</i>. Pensei estupidamente que pudesse ajudar de alguma forma, cheguei, por segundos, a cogitar a idéia de remover do seu ombro aquele peso mas me dei conta, logo em seguida, que seria em vão. Para abandonar aquela idéia, virei-me de repente e caminhei em direção a uma das passagens entre as paredes de ervas. Parei a tempo de ver a ponta de um vestido branco que esvoaçava para trás de um pilar muito largo e alto. Disparei até lá e ele mesmo ajudou a cessar o meu próprio ritmo. Abracei-o e parei. A estranha moça já havia sumido novamente e a única coisa que eu quis fazer naquele instante foi olhar para cima, para o fim do pilar. Lá não se mostrava coisa alguma: normalmente espera-se ver, no fim de uma peça como aquela, um capitel. Mas aquela, no entanto, era só fuste e base. Nem mesmo um daqueles grandes vasos com plantas de folhas miúdas se via ali. Pensei então que talvez uma águia ou até um pássaro migratório pudesse ter vindo e feito um ninho lá em cima e que, dali de baixo, de onde eu estava, não era possível ver. Por isso, explico agora, tive aquele ímpeto de escalar o pilar e o fiz com as minhas próprias forças. Com o uso dos meus braços e pernas, percorri-o lentamente até o seu topo onde pousei meus olhos e minha decepção. Já lá em cima, vendo o quanto estava plenamente vazio de qualquer habitante alado, ou mesmo não, com um pouco mais de esforço, sentei-me e lá fiquei. Pude sentir que a brisa se fazia mais fresca que lá em baixo. Como não havia a quantidade enorme de paredes recobertas de ervas por todos os lados, o vento corria sem impedimentos. A lua também parecia mais brilhante. E a vista de tudo que havia lá em baixo era surpreendente. Lá estava a estátua do homem com o pote d´água e o portão que me levara ao jardim. Mais ao longe pude avistar a minha casa com algumas das luzes acesas. Lá dentro, onde uma das janelas estava entreaberta, vi a figura da minha mãe. Ela estava no interior do meu quarto e, com seus gestos sempre tão zelosos, cuidava das minhas coisa. Pude perceber também o quanto o telhado precisava de novos reparos e como o caminho até a cidade era longo. Vi o varal e as roupas que já haviam secado durante o dia e que agora, por descuido meu, esperavam pelo orvalho da noite para umedece-las outra vez. E vi ainda quando aquela moça passou em seu ritmo contido um pouco mais adiante, ainda dentro do jardim. Pude ver, por mim mesmo, ao longe, que ela se sentou num banco de pedra e até que ajeitou o vestido na barra. Apressei-me, então, para descer do meu posto a tempo de alcançá-la e, no meu afoito, acabei por cair na lama que rodeava a coluna. De nada adiantou proteger meus pés, pensei comigo mesmo, se acabei sujando o resto todo. Fui, então, no que achei ser a direção dela, e de algumas paredes de ervas eu tive que me desviar. Entrei e sai através de alguns arcos nas rochas e até <b><i>atravessei uma grande ponte</i></b> sobre um lago que eu não imaginara existir ali. Do outro lado, quando eu esperava já poder vê-la sentada, não havia nada senão o banco de pedra. Ela havia saído a andar outra vez no seu trajeto errante mas deixara para mim a rápida visão do seu corpo dobrando a esquina de um canteiro com orquídeas. Fui, então, naquela direção mas o cansaço me tomou e eu desabei sobre o banco de pedra. Enquanto recobrava o fôlego a vista dali me chamou à atenção. Pude ver que o lago era bem menor do que me havia parecido de primeira e que <i>a ponte não era tão extensa</i> assim. Percebi que alguns barcos com remadores fortes e animados passavam por debaixo dela e, pela agitação, devia ser uma espécie de torneio. Perto dali, um farol velho não indicava mais direção alguma com sua luz pois ela não existia mais. A lua estava alta e clara, prateava tudo naquele lugar, inclusive o uniforme branco dos competidores. A certo momento, um dos barcos ultrapassou o que eles chamariam de linha de chegada e houve uma grande gritaria. Tão grande que um grupo de pássaros, que se escondia na copa de uma árvore mais perto de mim, saiu em revoada. Por que os acompanhava com os olhos, pude perceber que o céu não tinha estrelas. Estava muito cinzento, cinzento como costuma estar nas noites de lua. Foi a primeira vez naquela noite que reparei no céu, tão grande, vasto e tão discreto ao mesmo tempo. Voltei, então, a observar os competidores mas já não estavam mais. No seu lugar, no entanto, havia o <i>vulto de uma mulher</i> bem mais velha que a moça que eu perseguia. Ela descia com as mãos no rosto em direção ao fundo do lago. Não demorou muito tempo e ela havia desaparecido nas águas negras sem provocar nenhum ondejamento. Eu não sabia de onde ela havia vindo e por que procurou tão triste fim. Aquilo me pareceu assustador, assim como parecem ser as coisas que nos chegam sem respostas e nos trazem temores. Quem seria ela? Porque havia feito aquilo? Eu não pude impedir, agora digo. Mas é estranho que embora eu saiba que deveria ter corrido em seu auxílio não o fiz e não me senti mal por isso. Porquê? Tentei então imaginar onde a moça que eu perseguia podia estar agora. Teria ela algo a me dizer? Caminhei a esmo até que, por fim, encontrei o <i>portão de saída</i>. Parei diante dele, olhei à volta e vi o que me pareceu serem <i>senhoras ao redor de uma espineta</i>. Uma delas, a que tinha os cabelos soltos, tocava o instrumento com habilidade. Havia mais três que conversavam entre si e riam de vez em quando ao ser dito algo engraçado. Aproximei-me delas e toquei no braço da que, naquele momento, jogava a cabeça para trás numa gargalhada sincera. Ela olhou-me e inclinou um pouco a cabeça fazendo uma expressão que parecia a de alguém em dúvida. Antes que eu pudesse perguntar algo, ela mesma me perguntou de onde eu viera. Lhe disse que era o dono do jardim, visto que ele ficava nos fundos da minha casa. Ela ressaltou que nunca me havia visto antes por ali. Eu respondi que era verdade pois havia pouco tempo que eu descobrira aquele lugar. Antes que ela mesma fizesse outra pergunta qualquer, ou ainda começasse a contar algum caso, daqueles que as pessoas que já viveram muito sempre gostam de contar, eu perguntei-lhe se havia visto uma moça jovem e de pele muito pálida passar por elas. Ela me disse que sim, na verdade apontou na direção do portão de saída, e falou que ela havia <i>passado para o outro lado</i>. Eu agradeci e deixei-as com sua diversão. Abri o portão, que era de madeira muito pesada com incrustações de ferro, e saí. Do outro lado, no entanto, não havia o que eu esperava ver no que se refere ao lado de fora de um jardim. Eu estava, no que me pareceu logo de início e que pouquíssimo tempo depois vim a comprovar, no <i>começo do jardim do qual eu tinha acabado de sair</i>. O portão que eu atravessara como sendo o de saída, na verdade, era o mesmo da entrada. Pus-me a caminhar novamente a esmo. Não tinha mais, àquela altura, idéia de que percurso fazer. O lugar me era familiar, na verdade o mesmo de antes. Mas eu agora não obedecia mais a nenhuma direção visto que a misteriosa moça desaparecera, exatamente como das outras vezes. De qualquer maneira eu tinha que esperar para vê-la novamente, para seguí-la e, enfim, ter para onde ir. Olhando à volta lá estavam as paredes recobertas de ervas e aquela grama toda. A lua ainda no céu, sem nuvens de qualquer tipo e sem estrelas também, justamente como havia sido antes. Por algum tempo eu caminhei com o olhar fixo no céu, fiquei um pouco tonto até, e foi ai que mais à frente me apareceu, como do nada, aquele vulto branco e andarilho. Era a moça que eu procurava. Agora ela estava um pouco diferente de antes, eu pude perceber por mim mesmo. Não tinha mais o semblante de alguém que pensa mas sim, o que se tem quando se acabou <i>de ver algo muito bonito</i> <i>e se está no meio do caminho para contar a alguém o que se viu</i>. Talvez por isso ela tivesse um passo mais veloz. A fim de não perdê-la de vista novamente, apressei-me e fui atrás de sua imagem. Mas como num passe de mágica ela não estava mais lá, lá no lugar onde presumidamente deveria estar após dobrar atrás de uma seqüência de arbustos altos. Freiei-me e deixei cair os ombros. À minha frente, pude ver, só havia campo vasto, poucas árvores e alguns gansos sonolentos andando numa mesma direção. O lugar em que eu estava era uma colina um pouco mais alta em relação ao campo onde estavam os gansos. O lugar era cercado por pinheiros imponentes e de copas bem desenhadas. Estavam alinhados como quando alguém que planta algumas coisas tem a preocupação de arrumá-las numa ordem precisa. Mais ao longe, pude ver claramente um lago prateado pela luz da lua. Um lago com uma ponte, um farol que ainda estava aceso e barquinhos. Pensei comigo mesmo que deveriam ser os mesmos barcos que eu havia visto antes. E, então, fui na direção deles, correndo com o impulso da colina que descendia. Os gansos saíram de seu andar sonolento quando eu passei por eles, agitaram suas asas enormes e foram parar no outro lado do campo, já perto dos pinheiros. Quando cheguei ao lago vi a ponte e os competidores e vi a minha moça do outro lado, sentada num banco de pedra ajeitando o vestido na barra. Fiquei feliz de reencontrá-la e apressei-me em direção à ponte. Por que parei na sua entrada, pois <i>me pareceu menos longa desta vez</i>, olhei novamente na direção do banco de pedra, acho que com a intenção de confirmar se a moça ainda estava lá, e então vi uma mulher mais velha sentar-se ao seu lado. A moça sorriu, afastou cuidadosamente os cabelos da mulher que lhe impediam a visão da orelha e, então, sussurrou algo. Imediatamente fiquei surpreso pois, num gesto que as pessoas tem quando se assustam muito com algo que se lhes foi dito, ela tapou o rosto com as duas mãos e deixou cair a cabeça. Imediatamente após isso<i>, o farol me chamou à atenção, pois apagou-se</i>. Também a moça levantou-se e foi para trás de um canteiro de orquídeas. A mulher com as mãos no rosto, levantou-se igualmente mas foi em outra direção, com passos que me pareceram rápidos, e desapareceu nas sombras de uma parede de ervas. Eu ainda estava com a expressão e o sentimento de quem está meio surpreso e meio confuso, quando houve um grito de satisfação vindo do lago. Pude perceber, por mim mesmo, que eu saí bruscamente de algo que algumas pessoas chamariam de transe e quando olhei em direção à água, a competição havia acabado e um grupo de remadores comemorava animadamente. Lá ao longe, na outra margem, um grupo de pássaros desaparecia em revoada por detrás do arvoredo escurecido pelo contraste com o céu cinza. Do meio da ponte pude ver, por mim mesmo, que o lago voltara a se esvaziar de competidores e parei meu trajeto ao ver, também por mim mesmo, que a mulher que havia se enfurnado nas sombras de uma das paredes com ervas reaparecera e estava, ainda com as mãos cobrindo o rosto, entrando nas águas e caminhando para o fundo sem o que se poderia chamar de receio. Caminhou e desapareceu de vez. Por alguns instantes eu fiquei na situação que algumas pessoas ficam quando não sabem o que fazer. Olhei um pouco à volta e só vi paisagem e mais nada. Então decidi que eu deveria <b><i>atravessar o resto da ponte</i></b><i>, que agora já não me parecia tão longa quanto antes</i>, e procurar a moça que eu perseguia. E foi isso mesmo que eu fiz. Tomei um novo caminho, desta vez eu apostava que poderia encontrá-la a tempo. Por isso corri depressa para o portão que as senhoras com a espineta chamaram de portão de saída, e o fiz sem erro. Mas no caminho, que era outro diferente daquele que eu mesmo fizera antes, encontrei uma pilha alta de livros, livros que a princípio me pareceram familiares. Foi por isso, e só por isso, que parei e aproximei-me deles. Eram, se daquela maneira se podia contar alguma coisa e se ter certeza do resultado, quase quinhentos e faziam uma só pilha que se equilibrava de maneira espetacular. Pude observar com meus olhos que seus títulos haviam sido apagados das laterais e, como estavam numa pilha muito instável, não poderia retirar um deles, mesmo um só que fosse, para ver seus conteúdos, sem que todo o resto caísse sobre mim. Mas pelas capas e suas cores, pelas grossuras de seus volumes e o tom amarelado em que estavam os amontoados de páginas, eu quase tive a sensação da certeza de que eram meus, e que haviam sido removido da minha estante por alguém que, não só os empilhara ali naquele lugar mas que também lhes havia removido o pó. Aquilo não era nenhuma certeza para mim, mas embora eu precisasse tê-la, não podia esperar por ela naquele momento. Eu deixei os livros para trás e saí a passos largos em direção ao portão que diziam ser o de saída. Não demorei muito a chegar lá e estava entreaberto. <i>As senhoras que encontrei antes já haviam ido mas não haviam levado a espineta que me pareceu mais velha do que antes</i>. Faltavam algumas teclas, e umas cordas, pude ver, estavam rebentadas. Não me demorei muito e <i>saí pelo portão</i> fechando-o atrás de mim. Novamente eu estava lá, no começo de tudo, com a mesma paisagem e com a mesma lua no mesmo céu sem estrelas. Ao contrário das outras vezes não esperei parado para ver passar aquela moça que eu perseguia. Eu me adiantei na direção do lago. Tinha feito, na minha cabeça, o que alguns chamariam de um plano. Eu me perguntava sem <i>parar o que a moça havia dito de tão grave ao pé do ouvido daquela mulher</i>, tão grave que pudesse fazê-la, de uma maneira tão lamentável, levar as duas mãos à face e afundar-se nas águas. Correndo mais que a moça, chegando antes dela do outro lado da ponte, e esperando atrás do banco de pedra, eu poderia, por mim mesmo, escutar o tal segredo. Tudo aquilo havia sido elaborado dentro de meu pensamento a fim de acabar com o mistério que me seguia desde que começara a passear por aquele jardim. Se eu perseguia alguém por ali alguém também me perseguia, eu sabia. Talvez, na verdade, fosse eu o grande perseguido da noite, e não a moça. E foi assim por mais aquela vez. Novamente já estava eu, com o uso das minhas próprias pernas, <b><i>atravessando a ponte</i></b>. Os tais remadores não se faziam avistar ainda, embora um som distante de vozes humanas se pudesse escutar. O banco de pedra estava lá, vazio e frio, frio como são os bancos de pedra. Por fim, eu estava na outra margem do lago e os remadores já se podiam ver. Vinham em velocidade naquela direção e suas vozes eram altas e diziam coisas que eu não podia entender mas que eram como ordens de uma guerra. E seus sons aumentavam muito de volume assim que se aproximavam da ponte. E seus uniformes brancos estavam acesos pela luz da lua. Também ainda estava acesso o farol, que por ser muito velho, eu tinha a certeza, e também por que já havia visto antes, se apagaria num determinado momento. O vento era como uma brisa, brisa fria mas calma, assim como devem ser as brisas. Subi a colina e sentei-me atrás do banco. Lá no meio da ponte, eu já podia ver, vinha passando a moça tão alva como o algodão, e suas roupas e pele mais acesas pela lua do que os uniformes brancos dos remadores. Ela não vinha muito rápido nem posso dizer que estivesse devagar. Veio no ritmo exato para sentar-se no banco a tempo de assistir alguns barcos passarem por debaixo da <i>ponte que era inacreditavelmente pequena</i> para que aquilo pudesse ser feito ali. Sentou-se e ajeitou o vestido na barra. Enquanto eu tentava ver, pela primeira vez de perto, o rosto da moça que acabara de se sentar de costas para mim, não percebi que a mulher aproximou-se e sentou-se ao lado dela. Os remadores já começavam a comemorar alguma coisa e suas vozes se faziam tão altas e claras que pareceu-me, a mim mesmo, que alguns deles estivessem mesmo do meu lado, falando e gritando coisas eufóricas. A moça então como se era de esperar, afastou delicadamente os cabelos que estorvavam a orelha direita da mulher que olhava fixamente o lago, e finalmente lhe disse... Lhe disse algo certamente, algo que para mim misturou-se ao som vindo da euforia dos competidores! Imediatamente, enquanto ainda estava com o sentimento com o qual ficam as pessoas quando estão decepcionadas, vi quando a mulher levou as mãos ao rosto e o encobriu para o resto dos seus minutos. Vi também que o farol, por ser velho, apagou-se por si só. E também vi que a moça não demorou a levantar-se do banco de pedra e a dirigir-se em direção ao seu destino já esperado. Por fim, a mulher também levantou-se e correu, no que me pareceu, para enfiar-se atrás da parede de ervas. Eu olhava na sua direção, não mais escondido atrás do banco de pedra, mas de pé, quando um grito de euforia veio do lago e espantou os pássaros na árvore atrás de mim. Como faria eu para escutar aquela frase tão curta e tão difícil ao mesmo tempo? Como poderia fazer? Eu perguntei a mim mesmo tantas vezes que pude esperar ali e ver quando a mulher saiu da escuridão e caminhou para o fundo do lago. Novamente corri, e daquela vez eu queria que fosse a última, e não havia tempo para parar e observar as coisas à minha volta. Nem mesmo parei para comprovar se aqueles livros eram mesmo os meus que haviam saído da estante, mesmo vendo que a pilha havia sido desfeita e que os volumes estavam abertos espalhados pelo chão. Também não parei para conversar com <i>quatro meninas que brincavam com a espineta</i> na saída do jardim. Nem mesmo por que uma delas, pude escutar muito bem e com clareza impressionante, apensar da velocidade que eu desenvolvia, me pediu que lhe ensinasse a tocar o tal <i>instrumento que era, como alguns diriam, reluzente de tão novo</i>. Meus passos eram certamente o que chamariam de alucinados pois deles eu dependia para chegar muito antes de que tudo acontecesse. E ainda vi, embora corresse tanto, que a estátua do homem permanecia lá, <i>mas que seu pote, que derramava algo que seria a representação de um fluido, estava mesmo no chão, partido.</i> Mas pude ver ainda, com detalhes impressionantes, que seu rosto continuava tão sôfrego como havia sempre estado. Por saber que havia uma coluna muito alta por ali, fui em sua direção e a escalei com as minhas próprias forças. Do seu alto, lá estando eu, ainda por cima de pé, pude ver o banco de pedra, ainda vazio, e o lago, ainda calmo. Mas por que estava num dos pontos mais altos do jardim, pude avistar, numa das curvas do lago, do lado mais oriental, que um agrupamento de homens de uniformes brancos começava uma competição. Saindo da minha posição esticada, que havia sido para que eu pudesse enxergar mais longe, baixei-me a ponto de descer a coluna. Mas foi ai que uma imagem no canto do meu próprio olho esquerdo me fez parar e ver com atenção. Era novamente a visão da minha casa, que tinha algumas luzes acesas e uma ou outra telha partida. E dela, pude ver, uma mulher sair pela porta em direção à entrada do jardim. Era a minha mãe que esquecera de apagar as luzes e carregava um imenso volume nas mãos. Volume aquele tão grande que me pareceu improvável que ela, que eu conhecia tão bem, pudesse carregar daquela forma. Quando sua imagem sumiu por detrás das primeiras paredes de ervas, após a entrada do jardim, eu continuei a descer a coluna de mármore branco e, ao tocar <i>o chão, que agora não era mais lama</i>, corri para a direção mais oriental do lago. Quando lá cheguei, e não me sentia tão cansado como se sentiria alguém que houvesse feito tamanho trajeto em disparada, pude, com tempo, pedir aos competidores que não começassem a prova até que a luz do farol se apagasse. Um deles, muito solícito, me estendeu a mão e concordou dando uma ordem sonora aos demais que a acataram muito bem e sentaram-se à margem, após largarem seus remos, e puseram-se a falar de coisas que remadores falam. Retomei o caminho de volta e corri tanto que pude ver, a tempo, que a moça atravessou a ponte em direção ao banco. Nele ela sentou-se e ajeitou o vestido na barra<i>. E eu estava já na entrada da ponte, que me pareceu ainda menor desta vez</i>, e com dois passos somente consegui transpô-la. E pude ver com meus olhos que a mulher ia na direção do banco de pedra, e pude ver, também, que os remadores haviam mantido o combinado e não estavam vindo e, por isso, não se faziam escutar. Eu ainda corria colina acima quando olhei novamente para a mulher que ia em direção ao banco de pedra e eu só a via de costas. Quando ela se sentou e fixou o lago, seu rosto me surpreendeu pois era o de minha mãe e meu coração se encheu daquilo que uma pessoa chamaria de tristeza pois eu já conhecia o dali pra frente. E vi, já quase perto, que a moça virou-se para ela lentamente e que, com delicadeza, afastou os cabelos que encobriam a orelha da mulher, que agora passara a ser minha mãe. E eu pude, por que corri muito, chegar a tempo de, naquele silêncio, escutar claramente o sussurro da moça que falou e disse<i>, seu filho está morto</i>. Imediatamente meu corpo, ele mesmo, se preencheu de um arrepio muito forte e tudo à minha volta me pareceu girar e eu pude ver ao mesmo tempo, e garanto que o foi, a minha mãe elevar as mãos ao rosto e o farol apagar sua luz. E vi a ponte, o lago, e vi os remadores entrando em suas canoas e arrumando-se para a partida. E vi também minha casa lá embaixo e o caminho para a cidade, e vi o pilar e a moça correndo para o portão de saída. Vi tudo ao mesmo tempo.</span></div>
Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-23885174500548121412009-12-17T13:08:00.005-03:002010-04-17T11:14:11.894-03:00Little Wheel<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Este joguinho é mais interessante pelo seu gráfico e visual meio retrô do que pela estratégia em si. Mas dá pra passar um bom tempinho com ele, tentando descobrir as formas de se sair das situações propostas. Vale a pena.</span><br />
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<a href="http://www.fastgames.com/littlewheel.html" target="_blank"><img alt="Little Wheel" src="http://www.fastgames.com/images/littlewheel.jpg" /><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Little Wheel</span></a>Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-23480233502885901792009-09-14T16:15:00.001-03:002012-04-20T21:22:00.495-03:00O medo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/Sq6UsPhfbtI/AAAAAAAAGaM/a0LnTt-9UWU/s1600-h/1458282909_1e1baa84e9.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" mq="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_xoH2Lp1ur4Q/Sq6UsPhfbtI/AAAAAAAAGaM/a0LnTt-9UWU/s320/1458282909_1e1baa84e9.jpg" /></a></div>
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<a href="http://www.flickr.com/photos/zazoguerra/1458282909/"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: x-small;">Igreja Nossa Sra. do Rosário dos Pretos (Pelourinho - Salvador/BA)</span></a></div>
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<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">O medo é um acontecimeto novo, uma coisa que veio sem avisar e trouxe susto.</span><br />
<span style="font-family: Georgia;">Me fez perceber que o impossível é possível, perceber que o perder, seja como for, é mau, causa triteza, que tudo tem um fim e esse fim tem um começo, um acontecimento novo.</span><br />
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<span style="font-family: Georgia;">O medo é uma sensação de pena, de lamento, de um pouco de arrependimento.</span><br />
<span style="font-family: Georgia;">Me fez perceber que disperdicei chances, oportunidades, momentos, situações, abraços.</span><br />
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<span style="font-family: Georgia;">O medo é uma vontade de mudar, de fazer diferente.</span>Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-1155260816439116912006-08-10T22:42:00.002-03:002014-03-01T12:30:44.790-03:00Uma pequena divagação sobre o poder infinito do círculo<img alt="" border="0" src="http://photos1.blogger.com/blogger/2918/3343/320/o%20circulo.2.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" /><br />
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<span style="color: #990000; font-size: 85%;"><em>montagem feita por mim</em></span></div>
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<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">O que é um círculo? É um polígono com um número infinito de lados. Se um círculo tivesse 3 lados ele não seria chamado círculo, seria chamado triângulo, que é um polígono com 3 lados. No entanto, para uma figura com uma quantidade infinita de lados se deu o bonito nome de círculo. É estranho pensar que podemos contar até mais, mas muito mais, de 1 trilhão de lados de uma figura, mas não somos capazes de contar quantos lados um círculo tem. Não somos capazes por que, mesmo que nos empenhássemos nisso com toda a força e alma que temos, não teríamos tempo de vida suficiente para concluir essa tarefa. Nem que nos sucedessem nossos filhos, netos, bisnetos, tetranetos, etc. Sempre vai haver mais um lado dessa figura para ser contado, sempre, um após o outro, para toda a eternidade. O universo também é infinito, dizem. Imagina-se que ele siga avançando sempre e sempre, para sempre. Uma figura refletida, ao mesmo tempo, por dois espelhos paralelos entre si também gerará uma quantidade infinita de imagens. A seqüência dos números também é infinita. Sempre haverá um número após o outro, não importa até quanto se conte. Mesmo no mínimo espaço entre o 1 e o 2 há uma infinidade de números, tantos que nunca se chegaria a contar todos, isso por que eles nunca acabam. E ainda tem o tempo, talvez a mais abstrata das coisas infinitas. Essa idéia de que uma coisa tem começo mas não tem fim nos deixa loucos. Para nós, seres humanos acostumados com a banalidade do normal, o fato de admitir que algo foge à nossa compreensão medíocre chega a ser assustador. Por isso, cavoucamos o absurdo até achar algo normal nele, uma gota de comum que nos deixe mais tranqüilos. Dessa forma, a idéia do infinito que há no círculo, vem a nosso socorro. Esse elemento, embora composto de uma quantidade interminável de lados, ainda assim, é uma curva com início e fim. Para sentir isso, basta desenhar um círculo com um lápis. O fim de sua curva encostará no seu início, como uma cobra mordendo o próprio rabo. Por tanto, o poder infinito de um círculo só existe quando ele é muito, mas muito maior do que os seres que o concebem. Para nós, um círculo de raio igual a 30 cm, por exemplo, terá um início e um fim bem claros. Mas se nos empenhássemos em tentar entender um círculo com 300 trilhões de quilômetros de raio, bem, ai não seria mais possível imaginar seu fim, só seu início. Talvez isso nos ajude a compreender, e aceitar, um pouco o que ocorre com o poder infinito do espaço, das imagens refletidas em espelhos paralelos, dos números e do tempo. Talvez eles não passem de variações do mesmo tema, círculos e mais círculos, começando e acabando em si mesmos. Como o círculo, talvez o universo tenha tido um começo mas já tenha terminado também. Ele formaria um círculo tão imenso que nós, criaturinhas minusculamente insignificantes, não podemos conter em nossas consciências; talvez as imagens reproduzidas infinitamente na superfície de dois espelhos se interrompam na sua origem; talvez os números, que começam no zero, terminem nele mesmo. E o tempo, esse estranho companheiro imaginário, que parece mesmo não ter fim, terá seu derradeiro final lá, justamente quando tudo começou.</span></div>
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<span style="font-size: 85%;"><span style="color: #990000;"><span style="font-size: 100%;">Publicado pela primeira vez em</span> 27/05/2004</span></span></div>
Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-1154652915067706862006-08-03T21:44:00.005-03:002014-03-01T12:30:29.021-03:00O dia em que Agostine se apresentou em Red River Beach<div align="right">
<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/2918/3343/1600/agostina.jpg"><img alt="" border="0" src="http://photos1.blogger.com/blogger/2918/3343/320/agostina.jpg" style="cursor: hand; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><span style="color: #990000;"> <span style="font-size: 85%;"><em>montagem feita por mim</em></span></span></div>
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<em><span style="color: #99ff99; font-size: 85%;"></span></em></div>
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<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">As tardes de domingo costumavam ser monótonas no outono. Mas aquela tarde havia sido especial. Era 1955 e o circo acabara de chegar a Red River Beach. O céu estava azul como o mar e o mar azul como o céu. A temperatura era baixa o suficiente para fazer com que um gordo não suasse mas alta o bastante para derreter nossos sorvetes de pistache com cobertura de caramelo. Muitas pessoas haviam vindo das cidades vizinhas para ver o circo: O Grande Circo Pompéia e sua principal atração, a bela Agostine, a trapezista cega. Eu próprio, confesso, estava tão ansioso que pedi a meu professor da surpreendente arte da captura de fótons, ou seja, da fotografia, Marcelo Reis, que me acompanhasse e me ajudasse na exaustiva tarefa de registrar todos os movimentos da fabulosa acrobata. Tudo ia muito bem, o leão e seu domador haviam acabado sua apresentação, alguns palhaços já haviam tomado quedas e trocado tortadas entre si, quando o nome de Agostine foi falado em alto som no alto-falante. Eu me arrepiei e a platéia se silenciou. Não é sempre que se vê uma trapezista cega. Ela entrou no picadeiro guiada por um chimpanzé desconfiado e com enormes balões coloridos presos à cabeça por barbantes. Ele a largou perto do mastro com degraus que a levariam à plataforma do trapézio. Sempre em silêncio a platéia observava a tudo. Agostine subiu lentamente, degrau após degrau. Ao atingir a plataforma parou. Esticou o braço direito e segurou sua haste de apoio. Respirou fundo e lançou-se. Antes mesmo que se pudesse ver algo mais, uma enorme claridade se fez no centro do picadeiro. Todos os olhares, até então atentos a Agostine, se viraram repentinamente em direção ao clarão, que já havia sumido mas deixado uma espessa fumaça amarelada. Do meio daquela fumaça, uma moça saiu correndo e gritava: "Eu sou Madonna Louise Ciccone, acabo de vir diretamente do ano de 1982, vítima de um experimento da NASA com uma máquina do tempo". Agostine, sem perceber o que se passava, continuou em seu, não mais tão interessante, bailado acrobático. A platéia se dividia entre estupefatos, incrédulos, calados e atordoados. E Marcelo, meu professor, fotografava Madonna, sem parar.</span></div>
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<span style="color: #99ff99; font-size: 85%;"><em><span style="color: #990000;">publicado pela primeira vez em 04/11/2004</span></em></span></div>
Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-1154564702978750172006-08-02T21:07:00.002-03:002014-03-01T12:30:09.919-03:00O dia em que visitei a Zambézia<div align="right">
<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/2918/3343/1600/923322.jpg"><img alt="" border="0" src="http://photos1.blogger.com/blogger/2918/3343/320/923322.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" /></a><span style="color: #990000;"><span style="font-size: 78%;"><em>montagem feita por mim</em></span> </span></div>
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<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Neste dia eu fui à praia, em algum lugar da remota Zambézia. O dia estava lindo e as pessoas muito animadas. Madonna deu as caras por lá, meio perdida no tempo, ainda usava seu visual True Blue... Ela não me pareceu muito bem, estava com um olhar distante e meio sôfrego, embora glamourosa como sempre. O lugar era muito bem freqüentado, gente vip, gente vop gente vup... (além de gente vap e gente vep também). Uma bela moça, representante da Coca-cola naquele país, veio me confessar sua alegria em ter, mesmo com mais de 90 anos, mantido um visual jovial e fresco. Eu perguntei se ela não havia feito algum tipo de plástica, ela disse que não, havia tudo sido benefício de litros e mais litros de Coca-cola ao longo da vida. Não sei como ela está por dentro mas por fora ela está realmente muito bem, diga-se de passagem. Quem concordou comigo foi a Hichiro Nakata, uma modelo da Benetton um pouco lesada da cabeça que vestia gorro de lã e cachecol em pleno verão africano. Mas fazer o quê? Ah! Patolino estava por lá também. Ele trabalhava como salva-vidas num posto avançado perto de Bay-north. No cumprimento do seu ofício, foi tentar salvar uma garotinha que se afogava e, com um pneu de carro e duas correntes de aço, acabou arremessando a pobre infante em direção ao desconhecido. Patolino, Patolino, pare de ser louco, dopado e enfurecido, isso não vai levar você a lugar nenhum... No final da tarde, já com o estranho sol esverdeado da costa da Zambézia se pondo, uma garotinha órfã do Iraque e seu gatinho Laden-Bin-Ozama, apareceram para pedir um colete com muitos bolsos. Eu não tinha mas a Madonna lhe cedeu sua jaqueta de couro preto, presente de George Michael para ela quando a década de 90 acabou. Não era um colete cheio de bolsos mas era uma jaqueta cheia de bolsos. A menina agradeceu timidamente, afastou-se mexendo na jaqueta, desapareceu atrás de umas dunas e, depois uma forte explosão, encheu os verdes céus do entardecer Zambézio com tons de laranja e vermelho profundos. Foi o mais belo entardecer que eu já vi.</span><br />
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<span style="color: #666666; font-size: 85%;"><em><span style="color: #990000;">Publicado pela primeira vez em 14/10/2004</span></em></span></div>
Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-1152835554773753962006-07-13T20:40:00.001-03:002014-03-01T12:29:51.078-03:00O vale<div align="right">
<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/2918/3343/1600/bob%20wolfenson%202.2.jpg"><img alt="" border="0" src="http://photos1.blogger.com/blogger/2918/3343/320/bob%20wolfenson%202.2.jpg" style="cursor: hand; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a><span style="color: #990000;"><span style="font-size: 78%;"> <span style="font-family: georgia;"><span style="font-family: georgia;"><em>foto de Bob Wolfenson</em></span></span></span> </span></div>
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<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Não sou eu quem cava esse enorme vale entre o que sou e o que quero ser. Ele me foi dado de presente ao nascer e centenas de almas, que não posso ver nem sentir, almas cegas e obedientes a não sei quem, cuidam diariamente para que se torne cada vez mais fundo e largo. Maldito vale que não vejo mas sinto crescendo diante de mim. Incansáveis almas que eu odeio mas que, sei, trabalham a mando de alguém que me ama. Ó, mistura maldita de amor e ódio. Ó criatura por trás de tudo, calada e paciente que se move devagarzinho e não me deixa em paz. Ó tortura cruel: mandar-te embora de vez e perder teu amor, ou continuar contigo ao meu lado e ser vítima de teu ódio?</span></div>
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<span style="color: #990000; font-size: 85%;"><em>Publicado opela primeira vez em 28/02/2004</em></span></div>
Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31048537.post-1152799741866787442006-07-13T10:57:00.002-03:002014-03-01T12:29:34.505-03:00Quem sou eu?<div align="right">
<img alt="" border="0" src="http://photos1.blogger.com/blogger/2918/3343/320/zazo%20lapis.jpg" style="cursor: hand; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /><br />
<span style="color: #990000;"><em><span style="font-size: 78%;">montagem feita por mim</span></em> </span><br />
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<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Enganei-me eu e enganou-se quem disse que eu nunca chegaria a ser algo mais do que o fracasso que eu sempre fui. Pois eu sou eu e sou um monte de gente. Sou um pouco de todos que passaram pela minha vida. Sou os que me amaram, os que me odiaram e, principalmente, sou os que me desprezaram. Esses sinto que sou mais. Sou meus amigos mas também sou meus inimigos. Sou os que me lembro e os que deles me esqueci. Sou os que me visitam e os que já se foram. Sou tantos. Sou uma confusão de seres, de mins, de eles, de todos. Sou uma mistura indecifrável de outras misturas que, com outros, vieram já bem misturadas. Sou muito de todos e de tudo e sou menos de mim mesmo. Sou o acúmulo dos meus ontens, uma névoa do hoje e uma intenção do amanhã. Sou um nada repleto de tudo e um tudo que me leva a nada. Sou pouco do que seria ter sido eu mesmo, mas sou muito mais do que um dia chegaria a ser. Eu não sei quem sou, mas isso é compreensível visto que não sou ninguém, sou todos.</span></div>
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<span style="font-size: 85%;"><em><span style="color: #990000;">publicado pela primeira vem em 26/02/2004 -</span> </em></span><a href="http://www.fotolog.com/zazoguerra/?pid=7797589"><span style="font-size: 85%;"><em>O engano</em></span></a></div>
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Zazo Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01248384232232222525noreply@blogger.com